И, выучив язык глухих,
(Покинут, брошен, жив едва ли)
Спасая счастье на двоих.
Я написал последний стих.

Ты знаешь: всё здесь в никуда.
Ты знаешь: всё здесь не взаправду.
Кричим: весна, любовь, тепло!
Так часто говорим неправду.

И, не скрываясь, вру тебе,
Себя на правду расчленяя
И надпись кровью: "В серебре
Мы умираем, не взлетая".

И бредит гневом этот день,
И ночь полнится жаждой мести.
Что там, в приятной теплоте?
Меня не ждут. Ещё лет двести.

Я слишком часто уходил,
Всё малодушно возвращаясь.
Себя я так и не простил.
За разом раз. И вновь прощаюсь.

И снова думаю "Пора".
Ведь над обрывом нет дороги.
И вновь ступаю в никуда,
Ломаясь о судьбы пороги.

Я знаю, пафос мне присущ,
Но также знаю: Не осудишь.
Пойми, не жду я райских кущ.
И за глагол петлю присудишь?

Моторы сердца тихо глохнут
При каждом встреченном рассвете.
Когда глаза мои оглохнут.
Мне быть счастливейшим на свете.

Ну всё, затянуто прощанье.
А я убит петлёй сомнений.
Сдержу теперь я обещанье?
Уберегусь от чьих-то мнений?

И этот город, отторгая,
Меня любил ли? Я не знаю.